Cada tanto aparece una publicidad como esta que me hace pensar que tal vez existe, en algún lugar, un publicista con aunque sea un mínimo de genialidad...

Se que no soy el único al que le pasó. Las plantillas de blogger-templates enloquecieron y dejaron varios blogs a la que se criaron (incluyendo mi bienamado cientounpalabras). Ya pondré una plantilla linda cuando termine mi período de hibernación. Por lo pronto pondré alguna que Blogger ofrece tan gentilmente como para que no quede esta cosa fea que quedó ahora.

Saludos.

Hace un tiempo vengo leyendo buenísimos comentarios (hasta de Hurley!) sobre una película llamada Once (léase uans, no once como el no-barrio capitalino). Una especie, por lo que llego a entender, de comedia romántica musical independiente que gracias al boca a boca está haciendo furor en Estados Unidos. Recién ahora se está estrenando en Europa y quién sabe cuando, si es que alguna vez sucede, llega a nuestro país.

No quise leer demasiado del argumento (de hecho ni me asomé a youtube), pero por lo poco que leí la historia transcurre en Dublín, Irlanda y trata de una inmigrante que conoce a un musico callejero, y cantan, y tocan la guitarra y se enamoran.

Si alguien tiene las ganas y/o los contactos como para conseguirla pirateada en DVD (nada de descargas de Internet, eso SI que es trucho), favor de comunicarse con mi representante/webmaster que seguramente sabrá recompensarles de alguna manera.

Estamos en el horrrrno!

Poema



Eu hoje tive um pesadelo e levantei atento, a tempo
Eu acordei com medo e procurei no escuro
Alguém com seu carinho e lembrei de um tempo
Porque o passado me traz uma lembrança
Do tempo que eu era criança
E o medo era motivo de chôro
Desculpa para um abraço ou consolo

Hoje eu acordei com medo, mas não chorei
Nem reclamei abrigo
Do escuro eu via um infinito sem presente
Passado ou futuro
Senti um abraço forte, já não era medo
Era uma coisa sua que ficou em mim (que não tem fim)
De repente a gente vê que perdeu
Ou está perdendo alguma coisa
Morna e ingênua
Que vai ficando no caminho
Que é escuro e frio, mas também bonito
Porque é iluminado
pela beleza do que aconteceu
Há minutos atrás.

Hay dos razones por las cuales supongo que en un par de días llegué a adorar a Twitter: la economía de palabras a la que hay que someterse y mi casi necesidad de hablar trivialidades.

Todavía no le encontré la vuelta al 100 por 100: todavía no entiendo bien el tema de enviar y recibir mensajes, y hay algo en su interfase (se dice así?) que no me convence.

Dios dirá si no me aburro mañana de este nuevo juguete o si va a reemplazar a Este Blog en breve. Por ahora, festejo la irrupción de Twitter en mi vida informática . Vamos a ver cuanto dura.

Mañana van a hacer dos meses (y apenas cuatro posts, que vergüenza!) que dejé mi hogar para venir a realiza unas ya mencionadas tareas secretas (no, no trabajo para el Gobierno) .

No estoy solo en esta empresa. Somos casi 50 los argentinos que estamos conviviendo en una especie de self-made reality show sin cámaras.

Obviamente, no se hace facil la convivencia. Pero en general hay bastante acuerdo sobre las cosas que se extrañan de la Argentina: el sexo y la comida. El primero puede ser solucionable (no es mi caso: sigo vírgen de Dominicana) . El segundo es más complicado: no existe el asado, ni el dulce de batata, ni la mermelada de durazno, las salsas de las pastas son raras.

Yo, más que comidas (los que me conocen saben que soy demasiado poco exigente en ese aspecto), extraño esquinas. Esquinas que tal vez, en Buenos Aires, hace mucho tiempo que no transito, pero que me aparecen cada tanto, como deja-vus que no son.

Extraño la esquina de Bulnes y Arenales, los palitos de la selva en el kiosco antes de ir al Cinemark.

Extraño la esquina de Bucarelli y Nahuel Huapí, donde mi amiga Melina me suele hacer esperar quince inevitables minutos porque "recién salí de bañarme", cada vez que la paso a buscar.

Extraño la esquina de Fitz Roy y Santa Fé, el quilombo del arreglo del asfalto, los colectivos que doblan en Fitz Roy y los que no, la puerta de hierro negra.

Extraño la esquina de Charlone y Plaza, donde viví tanto tiempo de pequeño, y que un sueño extrañísimo (que incluía a la hermana de la portera de ese edificio) me hizo recordar.

Extraño una esquina de San Telmo, por la que pasé una vez, en un contexto terrible (hora decimosexta de un rodaje calamitoso) pero de la que me enamoré.

Pero más que nada extraño la esquina de mi casa, en pleno Palermo Saudita, los remiseros tomando aire, Patri seguramente cortando fiambre, gente entrando y saliendo de las parrillas, el Gol estacionado enfrente y la puerta del edificio, ahí, esperandome.

Las referencias circulares de Excel van a lograr volverme loco.


LOOOOCOOOOOOOOOOO.


LAS OOOODIIIIIIIOOOOOOOOO


LAS ODOOODOIDOIOOOOOODIOOOOOO


LASSS OAOOODIODIOIOIFOIAOISFOOOOOOOO


LSAASAADDIODIOIDOSIODIOIOALALALALOOOOO^^^^===PPPP:-))()()()())(())


AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!

¿Viste cuando terminás de llorar (pero de llorar bastante digo, eh) que es como que no te sentís mejor, pero sí; como que las razones que te hicieron llorar siguen ahí, obvio, pero que de algún modo estás en equilibrio, terminando de decidir si vas a seguir llorando un rato más o si ya fue suficiente?

Bueno, así estoy yo.


Pero sin haber llorado.

Y yo acá en el puto Caribe

Tienen alguna otra función las impresoras, además de JODERLE LA VIDA A UNO????????? EHHH???????????

Dominicana en helicóptero

Nightswimming

Nightswimming deserves a quiet night.
The photograph on the dashboard, taken years ago,
turned around backwards so the windshield shows.
Every streetlight reveals the picture in reverse.

Still, it's so much clearer.
I forgot my shirt at the water's edge.
The moon is low tonight.

Nightswimming deserves a quiet night.
I'm not sure all these people understand.
It's not like years ago,
The fear of getting caught, of recklessness and water.
They cannot see me naked.
These things, they go away, replaced by everyday.

Nightswimming. Remembering that night.
September's coming soon. I'm pining for the moon.
And what if there were two side by side in orbit
around the fairest sun?
That bright, tight forever drum could not describe nightswimming.

You, I thought I knew you. You, I cannot judge.
You, I thought you knew me.
This one laughing quietly underneath my breath.
Nightswimming.

The photograph reflects,
every streetlight a reminder.
Nightswimming deserves a quiet night,
deserves a quiet night.

Nicole Newman se moriría por uno así. ¡¡Si hasta es negrito!!

Random facts de mi niñez

(sólo porque estoy un poco nostálgico...)

-Mi primer recuerdo debe ser de cuando tenía 4 años. Estoy caminando de la mano de mi viejo, junto a mi hermana melliza y mi hermano mayor, en una especie de autodromo donde corrían muchas motos. Obviamente no tengo la menor idea de adonde nos había llevado mi viejo. Sí puedo asegurar que me recontra cagué de embole.

-Un tarde, caminando con la familia por la avenida Rivadavia (recuerdo que ese día mi hermana se compó un jean en Sweet; sí, ya sé, Rivadavia y Sweet en una misma oración es un horror), pasó un hombre con bigote que me gustó. Tenía 10 años y fue la primera vez que pensé que había algo que no estaba funcionando bien en mí. Hoy por hoy no puedo creer que me haya parecido lindo un señor bigotudo.

-No se vaya a creer que las salidas familiares eran todas por la calle más larga del mundo. No no. Antes de la aparición del Unicenter, las salidas de compras se hacían casi exclusivamente en la Calle Cabildo, desde Monroe hasta Pampa (siempre empezando en ese sentido). Amaba el local de Promusica y la librería "El Buen Libro" (no así su nombre!)

-Mi mejor amigo de la primaria se llamaba Esteban. Me hice amigo de él en quinto grado, porque a los dos nos gustaban las Tortugas Ninjas y el family game. Yo lo envidiaba porque tenía computadora, de esas con letras ámbar y fondo negro, con la cual jugabamos a una versión rudimentarísima del Prince of Persia. A veces me hacía jugar a los penales, totalmente contra mi voluntad, obvio.

-En sexto también me estaba haciendo amigo de Sergio. Sergio era uno de los populares, pero de un perfil un poco más bajo. Yo era el traga bueno. El día que Telefé televisó el recital de Guns'n Roses en River fuimos con Nicolás (otro de los populares, hoy se dice que vende merca en boliches) a la casa de Sergio. En el medio del recital se me empezó a irritar un ojo, hasta que no lo pude mantener abierto y me tuvieron que venir a buscar mis padres. No contento con ese papelón, a la semana siguiente Sergio me invita a su casa después del colegio. Yo vivía enfrente, y él a cinco cuadras. Fuimos directametne a su casa, y cuando llamé para avisar que estaba ahí, mi abuela me avisó que mi otra abuela había fallecido. Shockeado, sólo dije que no me dejaban quedarme y me fui. Sergio y su madre (que tenía un peinado ochentosísimo para ser 1993) no entendían nada. Después de eso, y de no dar nunca ninguna explicación de mi rauda partida, nunca más fui a la casa de Sergio.

-Además de mirar mucha televisión, leía mucho. Mis libros favoritos eran los de la coleccion El Barco de Vapor, que venían (vienen todavía) por colores, según la edad a los que están dirigidos. Los naranjas solían ser mis favoritos: los rojos eran para mayores de 12 años y no los entendía. Salvo uno: Charcos en el Camino, de Alan Parker (sí, el director). Está ambientado en Londres, durante la segunda guerra mundial: unos hermanos tienen que evacuarse a lo de unos tíos en un pueblo de las afueras de Londres. Lo leí tres veces, seguramente entendí la mitad de las cosas, pero me acuerdo que en su momento me encantó. Me acuerdo que casi me muero cuando mi hermana menor, que había empezado a caminar hacía poco, me tiró el libro en el inodoro. Estaba en el medio de la tercer lectura, pero a pesar del asco, lo puse a secar y lo terminé de leer.

"El maní es sumamente adictivo. El maní es grasa. Los maníes son grasa. Además, tengo un primo que los llama 'manices'. Más grasa aún."

Tamara Di Tella dixit.

(n. del b.: las negritas pertenecen a la autora)

Desde hace unos días, y durante el tiempo que Phileas Fogg hubo empleado para dar la vuelta al mundo, me encuentro en la República Dominicana, llevando a cabo una misión supersecreta. Por diversas razones (la referida secrecidad no es la única) pensaba ocultar a mi caterva de lectores esta información. Pero la cantidad de situaciones blogueables que se dan en este país hace que me sea imposible contenerme.

Proximamente, los ejemplos del caso.

Tengo que confesarlo: me calientan los bizcos.

La viborita

Llegué del sur hace unos días. Sí, mamá, llegué bien. Sí, fuimos despacio. 12 horas. Cipolletti. Al lado de Neuquén, sí. 1200 kilómetros. Bueno, pero tené en cuenta que casi ni paramos. La cosa es que llegué bien, mamá.

Tengo descanso hasta el lunes. Pero ayer no paró de sonar el celular, y hoy me pidieron que pase por la productora antes de las seis a dejar lo último que grabamos. Y mañana reunión a las doce. Descanso las pelotas. Pero en fin.

Voy en taxi, dada la urgencia (el auto le tocó a él hoy). Llego seis y cuarto. Me reciben el guionista y la coordinadora de edición. Las luces de la productora están apagadas: me están esperando para poder irse (¿están a full pero se van todos a las cinco?). Me cuentan chismes, les devuelvo anécdotas del viaje, me jacto de lo bien que comí (no me jacto de los tres kilos de más que me traje), y todo muy simpático.

Podría volverme en taxi, pero no tengo mucho apuro. Voy hacia Alvarez Thomas a tomarme el 140, pero en el camino me acuerdo que el 151 para más cerca, y me deja igual. Tengo monedas: bien. Hay una señora esperando. Llega el 184, que para ahí mismo, y la señora se sube. Quedo primero en la fila. Me había olvidado el placer tonto que me generaba eso. El 151 llega rápido, con un par de asientos vacíos. Un chico lindo está delante de la máquina expendedora esperando que esta deje de exigirle cinco centavos más de los ochenta que puso. Se le cae una moneda de diez sobre mi zapatilla; se la alcanzo. La máquina entiende que ochenta son ochenta y tira el boleto. A mi no me hace problema. Me da veinte de cambio y me siento en uno de los asientos reservado para los viejos, en contra del tránsito. Mando un mensajito, todavía sin contestar. Por suerte mi celular tiene el juego de la viborita, mi nueva adicción. Ayer le subí una rayita al nivel, porque ya me parecía demasiado fácil. Pero todavía no le agarro la mano a la nueva velocidad y no puedo evitar que la viborita se choque contra sí misma a los 400, 500 puntos. Pierdo un par de veces y me aburro. Se sienta un tipo todo sudado enfrente (olorosamente sudado, me refiero). Odio al hijo de puta que diseñó estos colectivos. Porque en el subte por lo menos los tenés un poco más lejos, pasillo de por medio (bueno sí, en la línea E todavía están los coches viejos con asientos enfrentados, pero vamos, quien toma la línea E?), pero acá tenés a tu vecino de asiento a pasitos de tu cara. Para algo están las ventanillas, supongo. No sé porqué pienso en el chico de ojos celestes. Ya no me amargo. No siento nada, casi. ¿Un poco nostalgico? ¿De qué? Como siempre que me pongo a pensar, sea de lo que sea, me agarran ganas de llorar. Me muerdo el labio, como si eso me ayudara a que no se me caiga ninguna lágrima, y trato de pensar en otra cosa. Cuando me doy cuenta, estoy en Cabrera. El timbre abre la puerta, la puerta me eyecta hacia afuera. Hay una florería nueva, pienso. Pero no, me doy cuenta de que no estoy en la cuadra que creo que estoy: estoy en otra. Estoy en otra.

Camino rápido hasta el edificio. Tengo hambre: pienso en el café con leche con galletitas con mermelada de durazno que voy a hacerme en breve. La gata me recibe en la puerta con sus maullidos. Pongo el agua en la pava, la pava en el fuego. La computadora está prendida. Paseo por un par de Internet pero no hay nada que me llame la atención (Ah, sí, como que no: Nicole Newmann NO está embarazada). Le doy vueltas a la idea y, finalmente, me decido: tecleo www.blogger.com, y aprieto Enter.

Momma was queen of the mambo, papa was king of the bongo

A vos, Gabriel nosecuanto, director de la escuela de Río Percy; sí, a vos: devolveme la campera azul con capucha de simil corderito marron amostazado que me olvide en tu escuela rural. No sé, mandamela en un micro, por avión, no sé. Y no me vengas con esos cuentos de que "me tengo que subir al cerro para tener señal de celular" y que "cuando nieva me quedo sin luz y no puedo chequear los mails" y respondeme, flor de chanta.

PD: que alguien me saque la cancion King of the Bongo de la cabeza, porque encima la trato de cantar y no me acuerdo la letra y me trabo y hago papelones.

PD2: Blogger, en este humilde acto, me anuncia que, ahora sí, este es el post nº 100 de Este Blog. Eeeehhhh.

El vendedor de pizarrones

Santo Domingo, República Dominicana. Un hombre abre la puerta del garaje de su casa. No sé su nombre, pero me gustaría que se llame Amador, y así voy a decirle.

Amador no tiene auto. Dentro del estacionamiento hay sólo pizarrones. Verdes, para tiza; blancos, para marcador; de corcho, para chinches. Cada uno de diversos tamaños. Algunos son mitad blancos mitad de corcho, pero son los menos.

Supongamos que Amador tiene dos hijas, Ydelvys y Yomara. Su mujer, Rosa, debe haber muerto en el último año. Paul es el sobrino de Rosa; tiene 21 años. Amador aparenta entre 60 y 70. Paul ayuda a Amador en la ¿pizarronería?. Supongamos que Paul es el sobrino de Amador, y que éste le insiste a Paul para que trabaje con él, para alejarlo "de las drogas y las malas amistades". Iluso.

Cerca de las 11, un grupo de cuatro hombres entra al garaje/local. Tres de ellos son argentinos: Amador reconoce enseguida el acento. El cuarto es dominicano, moreno como él. Amador cree conocerlo. Horas más tarde recordará que fue compañero de escuela de su hija Ydelvys; lamentará no haberlo saludado. Los argentinos son los primeros clientes del día. Si serán los únicos Amador no lo sabe todavía, pero lo sospecha.

Los argentinos le piden tres pizarrones blancos, de distintos tamaños. Los necesitan para una oficina en el pueblo de Las Galeras, cerca de la ciudad de Samaná. Están filmando una película, o algo así, le dicen. Amador le da la orden a Paul de que le traiga café a los argentinos. Paul, malhumorado, se coloca su gorra, levanta sus cientocuatro kilos de su silla y entra a la casa.

Amador se debe sentir feliz. Adora la Argentina. Trata de demostrarle a sus nuevos clientes todo lo que sabe de ella. Habla de Perón, de Gardel, Libertad Lamarque; curiosamente, no menciona a Maradona. Su perorata aguda empieza a acelerarse. Salta al tema que más le apasiona: la política de su país. Despotrica contra Trujillo, Balaguer, Hipólito Mejía y todo dirigente dominicano que haya gobernado alguna vez. Uno de los argentinos sofoca una risa. Amador se da cuenta, pero eso no le impide continuar con su monólogo. El argentino, el más joven de los tres, se dirige al exterior del garaje. Lejana, se escucha una carcajada. Los otros dos argentinos no pueden reprimir una sonrisa y una mirada cómplice. Amador entiende la situación pero no puede dejar de hablar. Les cuenta de Rosa, de los años setenta en Santo Domingo, de sus vecinos haitianos, de los amigos de Paul.

Los argentinos se llevan finalmente cuatro pizarrones blancos (uno pequeño y los tres más grandes que tiene Amador) y dos de corcho. Paul vuelve con el café cuando los argentinos se están yendo. No pueden esperar, tienen que seguir haciendo compras. Mientras mira alejarse la camioneta de los argentinos (con un poco de nostalgia, no sabe por qué), Amador agarra una taza y toma el café tibio de un trago.

TV de ayer 1:

¿Alguien entendió la existencia de esas personas disfrazadas (estaba hasta el tío Lucas!) en la tribuna de "Susana Gimenez" haciendo una coreografía del "Hola Susana, te estamos llamando, queremos jugar"?

TV de ayer 2:

¿Eran necesarios en Gran Hermano los 45 minutos de "vía satélite" que duró la conexión con Big Brother Brasil? Suele acusarse al programa de escasear de contenidos, pero esto ya fue demasiado!

Los círculos

Soy miope, o sea, no veo bien de lejos. Empecé a usar anteojos a los quince años, porque me sentaba en la anteúltima fila y la profesora de matemáticas escribía los números bien chicos, la guacha. En ese momento tenía 0.50 de aumento. Ahora tengo 2.25. Desde hace cinco años empecé a usar lentes de contacto, y desde ese momento dejó de aumentarme el aumento, valga la redundancia. La gente se sorprende cuando se entera que uso lentes de contacto. No entiendo bien por qué, tal vez fantasean con que mis (bellísimos) ojos verdes en realidad son negros y las lentes son coloreadas, y les da demasiada vergûenza preguntar. Digo, no sé. Es como cuando digo que tengo una hermana melliza y me preguntan "¡¿en serio tenes una hermana melliza?!". Ahí empiezan las preguntas idiotas: "¿cuando uno se golpea, al otro le duele?"; "¿pero son mellizos o gemelos?" (e intentan explicarme, A MI, la diferencia, generalmente mal); y la mejor "¿quién es el más grande de los dos?". Pero me estoy yendo de tema: Sí, me llamo Patricio Xxxxxx y hace mil ciento once días soy usuario de lentes de contacto.

Mis párpados traslucen la luz. Supongo que todos, en distinto grado, dejan pasar un poco de claridad. Yo, con los ojos cerrados, distingo sombras y figuras a contraluz claramente. No le veo muchos pros ni contras a esto; no sé porqué se los busco tampoco. Eso sí: tengo que dormir con las persianas bien cerradas, si no quiero despertarme apenas amanece. Aunque si ese fuera el caso, también influiría el hecho de que tengo el sueño liviano por la mañana.

Desde siempre tengo un defecto en la vista. En realidad no sé si llamarlo defecto, pero no creo que sea normal. Sí lo creía cuando era chico, pero me di cuenta de que no era así cuando mi mamá me decía -medio cagada, supongo- que dejara de hablar pavadas cuando le comentaba que veía círculos. Ah, ese es mi defecto. Veo círculos. Son dos circulitos concentricos, grisaceos, casi transparentes. Antes los veía todo el tiempo, ahora tengo que concentrarme en ellos. Lo extraño de todo es que no puedo enforcarme en los círculos. Es como si quisieran escaparse de mi atención. Apenas los empiezo a mirar fijo, los círculos empiezan a moverse rápidamente, en general hacia arriba. Yo los sigo con la mirada, y ellos se escapan cada vez más rápido, hasta que dejo de mirarlos y ahí vuelven, despacito, como para que no me de cuenta. Soy conciente de que el que me vea moviendo los ojos en estos momentos, ignorante de la existencia de ningún círculo, puede pensar que estoy loco. En todo caso, lo pensará por los motivos equivocados.

El cuadernito

Hoy empiezo lo que he dado en llamar "el cuadernito" (sí, tengo una fijación por los diminutivos, lo sé).

Hace unos tres años, cuando cursaba segundo año en la escuela de cine, Cristian P. -nuestro profesor de Direccion IV- se caracterizaba por dar clases bastante aburridas. Cada tanto mostraba algún documental interesante, pero escucharlo hablar creaba cierto efecto narcótico (de todas maneras, para hacer justicia, creo que su calidad como profeso estaba por encima de la media en ese instituto).

Una de las cosas que me quedaron de sus clases fue un consejo para fomentar la creatividad (o por lo menos, intentarlo). En su momento me pareció una buena idea, y pensé en implementarla, pero por alguna razón nunca llegué a ponerla en práctica.

"Tengan un cuaderno. Escriban todos los días en él; por lo menos cinco líneas. Lo que sea: una idea para un corto, un largo, un cuento, una novela; algo que les haya llamado la atención durante el día; alguien que hayan conocido que pueda ser un buen personaje. Algo va a salir de todo esto."

Supongo que al empezar Este Blog (aunque más específicamente, al arrancar con Cientoún Palabras), tenía en mente las palabras del profesor. Hoy, mudado a mi nueva casa (y donde estaré por los próximos dos años, por lo menos), tengo ganas de retomar la escritura, que dejé de lado por estresses varios, tanto para mis blogs como para algún que otro guión que tengo parado por falta de ideas.

Y así es como aparece este "cuadernito", en realidad un anotador Ledesma Classic de hojas cuadriculadas (que salió casi indemne de mi último trabajo), donde además de anotar las cosas que no me tengo que olvidar de comprar en la ferretería y de decirle al plomero cuando venga (la mudanza está haciendo estragos con mi ignorancia en materia de mantenimiento del hogar), trataré de escribir todos los días, por lo menos cinco líneas. Mirá si llega a ser verdad, y algo sale de todo eso.

Hace unos posts atrás mencionaba a Condorito, personaje de historieta que me acompañó (junto con Lupín e Isidorito) durante buena parte de mi niñez. Según el sitio oficial de Condorito, la revista sigue existiendo, por lo menos en su Chile natal (juro que no la vi nunca más en los kioscos capitalinos), y ahora está en colores. En su momento estaba impresa en blanco, negro y naranja, salvo la tapa de las ediciones de Oro, que eran mensuales, con más páginas y obviamente más caras. Su humor no era totalmente infantil; muchos de los chistes tenían como blanco a la suegra de Condorito, Doña Tremebunda, tan obesa como bigotuda, y varios tenían referencias a las diferencias culturales entre los países vecinos del Cono Sur. Obviamente, los argentinos estabamos representados por el fanfarrón Che Copete.

Por lo que vi en el sitio, la fisonomía de algunos personajes es distinta a la de aquella época, supongo que por el cambio obligado de dibujantes, ya que Pepo, el autor original, murió en el 2000. También el vestuario de la mayoría de los personajes aparece modernizado.

Para rematar, cuelgo a continuación una de las historietas de la última camada:

Viernes 2 de marzo.
18:05

Zapping. (hoy empecé a considerarme un desocupado).

2- America 24. El euro esta a 4.11 para la venta.
3- 26 TV. La hermana de Iliana tiene un programa de espectaculos. Hay una travesti y una vedete rubia promocionando la obra donde estaba Tristán pero ya no porque le pegó a una de sus vedetes (no la rubia, otra).
4-Cronica TV. El conductor tiene de fondo la Plaza de Mayo, creo, en un plano bastante alto. Hacen 22 grados 4.
5-CNN. Una periodista rubia que me hace acordar mucho a una productora de Promofilm está en Irak. Pasan rapidísimo al funeral de Anna Nichole Smith en las Bahamas.
6-Canal 7. La carrera de Daniela Fernandez está cada vez más en picada. El otro día la vi a la mañana conduciendo un programa de ventas de productos tipo Sprayette, junto con una loca que conducía un programa en el Magic Kids. Pobre. (UPDATE: acabo de ver a la loca en cuestión de conductor en CM -Crónica Musical-. Apela a que los televidentes contesten a la consigna: ¿Qué es lo que más odiás hacer?. Otra vez: pobre.)
7-Cnn en español. No me gusta que me hayan puesto todos los canales de noticias entre los canales de aire. Siempre estuvieron entre el 48 y el 62, porque me lo cambiaron?
8-Canal 9. Los Profesionales. Ahora sí, se puso pincanton. El gran escandalo del verano: Moria contra Carmen Barbieri. Entre los panelistas, están sentadas opinando Yuyito Gonzalez y Ana María Giunta (???)
9-Canal 2. Fantino está conduciendo la rueda de la fortuna con tres gorditas de participantes. Qué, no es sábado hoy?
10-TELEFE. Publicidades. Mandá Piropo a 2112. Amo estos servicios. Como el que dice "Mandá Joda al 8008 y te mandamos chistes". Hay que ser loser.
11-TN. PArece que toda la tarde va a haber una reunión de... de que? Habla muy rápido el locutor, che!
12-Canal 13. MDQ. Los dos boludos de los conductores están con Mónica Ayos que muestra el culo en una especie de sketch.
13-...

Ufa, me sacaron el control remoto, que no entienden que tengo que bloguear!!! Y yo que quería llegar al Canal 15 para regodearme con lo que pasa en Gran Hermano!

Bueno, en otro momento sigo.

Mi madre está completamente fanatizada con Gran Hermano. Yo lo sigo, no lo voy a negar (nunca tuve ganas de destruir -en la acepción más telenovelera de la palabra- tanto a una persona como a "Osito"), pero ya se convirtió en su único tema de conversación. Ni con Bailando por un Sueño la vi tan entusiasmada.

El colmo de los colmos fue ayer, cuando con mi hermana tuvimos que sacarle el teléfono de la mano para que no gastara 3 pesos mas iva en un voto a favor de Marianela, "para cagarla a la puta esa de Nadia, ¡no la puedo ver!". Al final se fue Pablo y ella festejó (con el entusiasmo suficiente para que a mi me agarre un un poco de vergüenza ajena)

Y bueno, como dice mi hermana: "si así esta contenta..."

Por favor, que alguien le avise al público norteamericano que Will Ferrell NO es gracioso.

Esto es dignísimo de que me pase a mí...

Como diría Condorito: ¡EXIJO UNA EXPLICACION!

A partir de mañana retomo el contacto con mis amigos.

A partir de mañana empiezo a buscar activamente departamento para mudarme.

A partir de mañana voy a tratar de conseguir un trabajo con horarios un poco más normales.

A partir de mañana vuelvo a postear con la regularidad que Dios manda.

A partir de mañana voy a poder consentir más a mi novio.

A partir de mañana retomo el gimnasio, la psicóloga, los paseos a mi perra, la raramente ansiada rutina.

A partir de mañana mi vida vuelve a ser la de siempre...

¿Soy yo, o es imposible afeitarse el bigote sin estornudar?

Mi clip favorito de Family Guy.

Stewie le reclama a Brian una plata que le debe:

Mi nuevo chiche virtual es el Dark Room, un procesador de textos ultra vintage que, al ocupar la pantalla completa, evita todo tipo de distracciones. Además se puede configurar el color de fondo y el de la letra. Yo lo uso con verde sobre negro (muy X-files, aunque también muy ochentoso); el blanco sobre celeste (más ochentoso todavía) también pega. Su extrema simplicidad es su principal virtud tanto como su único defecto: casi no tiene opciones ni herramientas ni nada. Pero para escribir cosas chicas (como este post, por ejemplo) sin desconcentrarse viene barbaro. Además es gratis y livianito; super recomendable.

Para la versión Windows lo pueden bajar de acá.

Y los que tienen OS X, de acá.